Wednesday

Rain's concert



Цял ден не спря да вали.
От къде ли небето е събрало толкова влага? И дали с толкова много порои успя да измие мръсотията от града, от хорските мисли, от лицата на още непораслите. Или просто накаля обувките, очакванията и настроението на всички малки фигурки, подредени в луминесцентно осветените офисчета?
Една от тях седи, опряла глава в студения прозорец. И пише.

Дали всяка капка, вдълбала мислено ивица по стъклото, има значение за общата мелодия, която дъждът композира пред очите ми. Дали тази, която литна върху лицето ми, развали синхрона? Защото ако е така, аз мога да се извиняз а стореното. Мога да дам стотици от дъждовните капки, които валят по стъклото на зеницата ми, закърняла от безполезно взиране напред с очакване и на тази улица Дъждовна да изгрее слънце. Мога да ги вплета дуетно в мелодията на дъжда, да напишем заедно концерта, който цял ден небето безуспешно се опитва да завърши.

Дали всяка капка се чувства самотна преди да се влее в поточетата дъжд, лудуващи в улуците? Нима ние не сме като тези капки, които в стремежа си да се слеят, не обръщат внимание на факта, че това е най-бързият начин да завършат полета си в прахта на паважа или в калните недра на жадната земя? Дали от страх от самотата и ние не се стремим към своето [само]унищожение?

Цял ден не спря да вали.
Не бързам за никъде. Не искам да скланям вече главата си и да слушам надпреварата между туптенето на сърцето ти и  туптенето на дъждовния ритъм под покрива, който някога беше построен от звезди.
Не, не мога ей така да отрека. Никого не мога да излъжа.
Истината е, че всъщност вече не искам  душата ми да бъде трасето, по което се надпреварват болезненият галоп на моето сърце и плющящият дъжд в очите ми, в които някога горяха звезди.

 Вали сега. Отмивай всяка горчилка, която се е събрала на нахални струпеи. После ще попеем. Нека да допишем музиката. Остави ме първо да послушам редиците от ноти по изпотеното стъко. Моите сами ще дойдат.


Friday

Егоизмът или "Нищо човешко не ми е чуждо"



Егоистът притежава изключителното умение да изживее живота си, както му харесва. След това умира на преколнна възраст, удавен в собственото си самосъжаление...за нещата, които е пропуснал. Защото това е талант - всичките ти чувства да са насочени към теб самия.

Замислих се за онази черта, която всички така обичаме да заклеймяваме. Егоизмът. Егоист в повечето случаи е обиден епитет. Егоизмът в определен момент се превърна и в моден тренд. Да си егоист, означава да си си самодостатъчен, да си над нуждите на другите. Няма да правя етимологически анализ на думата, нито ще развивам психоанализа на поведението.

Ще го разгледам като един прост, обикновен човек, на когото нищо човешко не му е чуждо. Даже понякога нечовешките неща.

Какво значи да си егоист?
1. Да искаш хубавите неща за себе си, да искаш да получаваш внимание, да имаш всичко, от което имаш нужда и което желаеш,
2. без обаче да мислиш за другите или за това как твоите желания се отразяват на тях.

Започвам да си давам сметка, че всички, абсолютно всички, сме егоисти до крайност по първата част на този критерий. Всички искаме да получаваме, да бъдем обичани и още куп неща, които галят нашата суетност, его и самочувствие.

Свикнали сме да казваме, че когато човек обича истински, той обича безкористно, без задни мисли, без очаквания и дори – без изисквания. Но колко е вярно това? Кой може да обича така. Понеже аз не мога. Явно съм егоист-ка, но искам, когато обичам и давам, да получавам същото. 
Ето. Искам. Нещо. Хубаво. За себе си. 

Кой изобщо може да запази здравия си разум и добрите си чувства, ако обича някого, дава всичко от себе си, но не получава нищо? Или поне нищо от това, което би искал. Това е най-прекият път към разочарованието и зараждането на негативни чувства към другия. Това значи ли, че сме егоисти? Или че трябва да изтрием всичките си очаквания, за да не се разочароваме? Понеже ако не получим нещо срещу своята всеотдайност, се чувстваме зле и дори можем да обърнем чувствата наопаки, ставайки агресивни към обекта на чувствата си? Тук има една голяма група хора, които веднага ще ми обяснят, че да имаш очаквания, условия и изисквания към човека до себе си е дребнаво и е израз на неуважение към личността на другия, към неговото Аз, към неговия начин на себесизразяване и светоусещане. За финал, ще лепнат етикет „егоист”.
А понякога човек просто иска да се чувства обичан. Наистина просто. Поне така звучи.  И това не е егоистично според мен, защото ако някой наистина те обича няма да му коства нищо да го засвидетелства с внимание и отношение. И дори би трябвало самият той да се чувства щастлив от направеното.

Добре де, много е красиво това, което четем по книгите - че да обичаш истински е да не гледаш какво даваш, да не гледаш какво получаваш, а да се радваш, когато другия се радва. Веднага обаче се питам:
Кое е по-егоистичното – да искаш нещо хубаво за себе си и близкия си или да не дадеш нещо хубаво на другия, което би го направило щастлив, но ти не желаеш да го дадеш, защото може би на теб това ще ти коства някакво усилие? Или съвсем пък не ти хрумва, че можеш да направиш нещо такова за другия?
Понякога мислиш, че си дал даже повече, но отсрещната страна не мисли така. А когато открито заяви, че иска това или онова от теб, се превръща в егоист. Защото си е позволил да има желания. Които по някакъв начин накърняват твоите. И ако тези желания на другия са свързани с теб, а твоите желания са свързани с неща извън вас двамата...Кои желания са [по-]егоистични? Твоите или неговите?

Дали е егоистично да искаш един час, прекаран с любимия човек или е егоистично той да не ти го даде, защото в този един час той има интерес да прави нещо друго? Къде е златната среда? Най-елементарния отговор, за който се сещам е – ако човекът до теб изпитва поне част от това, което ти изпитваш към него, за да имаш тази нужда от неговото внимание и присъствие, проблемът с желанията, описан по-горе, не стои изобщо на дневен ред. И пак се връщам в началото – ако обичаш истински, нямаш изисквания и претенции към другия. True. Но само когато и теб те обичат истински - тогава просто не ти се налага да [из]иск[в]аш, едва ли има нужда да казвам защо.

Но...

Ако твоята нужда и желание да бъдеш с него е претенция или изискване в неговите очи и той никога не разбира, че поставяйки нещата така те наранява, няма особено съмнение, че да, има истински чувства, но те са само от едната страна на оградата. И то не от неговата.

И си давам сметка, че може да съм егоистка, но всичките мои желания са свързани с другия. Аз и той сме двете страни на въжения мост, прехвърлен над бездната. А мрежата от желания образува здравата въжена част, която свързва двете урви. Започва от двата "края" на моста и винаги може да се поспори кой точно е началото и кой край наистина е краят, но неизменно плетениците от въжета се срещат в средата. Иначе няма мост. И не случайно там обикновено е най-дълбоката част от пропастта. Преминеш ли по преплетените въжета, надвиснали в средата й, вече си в безопасност.

За нещастие повечето такива връзки се късат точно там. Срещата на желанията се оказва понякога тънък момент, в който за миг или бягаш уплашено към своята страна на моста или литваш в пропастта. И рядко се обръщаш да видиш къде точно е другият точно тогава. Ако не се обърнеш да видиш какво става зад гърба ти, така и няма да разбереш дали при скъсването на въженият мост, той не е хукнал към твоя край преди да падне в пропастта.

Да не погледнеш назад е егоистично.
 
 

Thursday

October Rain



Тази тънка паяжина, която късната есен бродира пред взора ми – хладна и мокра е. Влиза в очите, косата и ноздрите и понякога ме кара да си спомням за едни захвърлени на Венера космически пътешественици, които вървят с дни под неспирните проливни дъждове в търсене на Слънчевия купол. Където ги чакат затоплена хавлия, чаша чай, голямо жълто слънце, огряващо малкия оазисен свят насред плесенясалата от влага планета.

А моят слънчев купол? Пролетта ли? Лятото ли? Или просто тиха вечер у дома, докато навън беснее есенната буря, приглушена светлина, две чаши вино и топли устни, шепнещи единствено за да внесат музика в един друг оазисен свят насред разложената от разнородни проблеми реалност...

Tuesday

Love laundry




Понякога чувствата у хората са като обикновеното спално бельо в пералнята.

Любовта особено силно напомня чаршаф, който с прането постепенно се свива и губи цвета си така че след време вече ти е трудно да го познаеш на простора.

Любовта често се оказва именно симпатично щампован памучен чаршаф – силна, естествена материя, която обаче постепенно губи качествата си.

В някое светло утро се събуждаш и ясно виждаш, че чаршафът вече е така безшумно натънял и толкова тъжно отеснял, че повече е невъзможно да издържа двама ви на рехавите си останки...

Monday

Un peu de beauté dans un monde de brutes...




Във враждебното понеделнишко утро нямаше нищо, което да разтегли побелелите устни в усмивка. Честита нова седмица, здравей стрес, заповядай отново, тиха тъга, какво ще желаеш за пиене, отегчение?

А на седалката в миризливото метро – една такава мъничка, червена, жива...с по три точки от всяка страна. Какво правиш тук? Харесва ли ти топлината на ръката ми? Какво като ме гледат забързаните хора. Просто още една луда, която седи и си говори самичка. Защото ако можеше да каже на някой друг мислите си...Тя може, и ги е казвала. За да срещнат стена от насмешка. Или неразбиране. За да се сблъскат в криви коридори от циничност, водещи към бездна, прекалено тъмна и лепкава, за да й се хареса.

Затова седиш там и говориш на това малко създание. Колко малко те интересуват странните погледи на лелята с тупираната перука? Или на онази с начервените устни, над които червилото е попило в рязката бръчка, образувана от години стискане в израз на недоумение? Или на чичкото с алкохолния дъх, който отива на работа с двестограмка водка в чантата? Какво мисли онова младо усмихнато момче, което следи с любопитство движението на малката живинка по бялата ти длан? А трите момичета с изрусените коси и високите токчета?

Много малко! Даже никак. А каква топлинка пъпли по дланите ти! И намира там същото. Колко е хубаво, колко живот е да дадеш с дланите си дом на някого!

Хлъзга се по гладката повърхност на ноктите. Тръгва по дръжката на чантата. Грижливо я насочваш, поставяйки пръст пред крачетата й. Отблизо са така интересни. Тънички, финички, но как упорито се държат върху кожата ти.

Как си попаднала тук? Не знам, но със сигурност искам да те изнеса на горния свят, да те пусна на свобода далеч от тежките стъпки на хората, които могат да те смажат без да те забележат дори. Ето, още мъничко остана. Нашата станция. Излизаме и ще те пусна. А някак искам да те задържа. Но знам, че не може. Не бива. Ти принадлежиш на въздуха, на тревите и цветята. И все пак на прашния град. Но ти оцеляваш. Дори пътуваш с метрото. Хей! От Младост ли идваше? Или от Кюри?

Ще ми стигне за днес топлинката, която ми даде в това студено октомврийско утро, на път за поредния гаден ден в офисната кутийка.

Влакчето спира. Светлината е близо. Излизаме. Чакай мъничко така, не бързай да пътуваш по дланта ми. Тази линия на живота, която така си си харесала, ми се вижда къса, не бързай, че ще свърши и ще увиснеш в празното. Лежи си сега тук, след малко ще си на сигурно място. Даже може да те снимам за спомен! Ех, колко си шавлива! Долу на мозайката хич не е приятно! Видя ли отблизо обувките на онзи дядо? За малко да те смачка!

Навеждам се и я вдигам внимателно на върха на пръста си.

Вратите се затварят. Следваща станция Люлин. Метално равен глас.
Тракане. Мотрисата се втурва в тунела със силен повей, завихря се натежалият машинен въздух. За част от секундата само я изпуснах от поглед! Само за секунда! Къде си, мъничка? Върни се...Литна ли...Поне така искам да се надявам.

Само няколко метра оставаха до горния свят. Колко бях сигурна в заслона на ръката си, притворена, за да те предпази, а ти нетърпеливо побутваше пръстите ми с главица, устремена към светлината...

Изминаваш тези финални метри с празни ръце. И утрото пак е понеделнишки мрачно. Пъхаш длани в джобовете. Стискаш ги в юмруци. С всичко хубаво става така – губиш го за секунди. И не ти остава нищо. Освен спомен. Тя още ли лази по вътрешната част на ръката ми? Там, където по принцип ме е толкова гъдел!

Поглеждам измръзналата длан. Празна. Бяла. Поглеждам другата. Събирам шепи.

Допреди малко вие бяхте дом и топлинка за някого.

Тя къде ли е? Да можеше да викнеш преди малко: Спрете влака! Има някой на релсите!

И пак ще видиш как ти се смеят лелката с тупето, онази с червилото, чичкото с водката, момичетата с кокилите, а онова момче с усмивката? В очите му вече се чете съжаление към симпатичното девойче, което си говори само, а изглеждаше така нормално.

Колко красиви са малките неща в мръсния голям свят. Колко са много, но трудни за откриване. И колко лесно се губят. Важното е, че цели 15 минути ти държа в ръцете си магия, 6 точки живот и няколко пипалца. И усещането, че си важен. Макар накрая да се провали в опита си да защитиш. Все пак бяхте толкова близко. А сега – тя е така далеч. Или може би на сантиметри. В паралелни светове.


Аз бях момичето с калинката.

 


Friday

Endless Carousel




 
Всеки залез ми се струва още по-красив, защото знам, че после идва време за сигурната прегръдка на нощта, след която утрото ще отвори очите ми с фини светли пръсти за новия ден.

Понякога всеки следващ ден идва, за да ми напомни, че неизказаната тъга се нуждае от все по-широки усмивки, зад които да се скрие.


 

Thursday

A ribbon around a bomb




“I paint myself because I am so often alone....because I am the subject I know best.”

The passion and the pain in a special love hug. That is all you can feel staring at these  paintings.   A lap dance show performed by a virtuoso.   
Beauty can be as sharp as the blade of a knife. On the other hand, the luster of the blade is sometimes so beautiful, it can make you long for his touch.                                                                                        

 
What Water Gave Me


My Dress Hangs There

 The Love Embrace of the Universe, the Earth, Myself, Diego and Señor Xólotl



Monday

Emocional Ecuaciónes


В Геометрията на чувствата се раждат твърдения, които на никого не му хрумва да доказва. Когато са истински.

Теоремите и техните сложни доказателствени части изтощават до смърт сърдечните трепети. Така за някои хора чувствата постепенно се превръщат в равнобедрени триъгълници, а за онези, които обичат цифрите, връзка е просто знакът за равенство, поставен от двете страни на два различни по сложност и вид израза.

Онова, което никой не може да обори, но за което малко хора си дават сметка е, че изваждайки двете страни една от друга, не получаваме нищо повече от кръгла нула.

Friday

Autumn Storms



Есента плаче пак тихо, с хризантемови сълзи. Косите й плющят, разпуснати на вятъра.

 „Стига!” вика той бурно в комините и блъска ехо в ушите на хората, скрити на топло зад дебелите стени на домовете им.
Гневно му е от тази вечна нейна тъга, дотегнали са му влажните й от дъжд скули, измръзналите й ръце, тежките  въздишки, които така силно изпускат гърдите й, че уплашени  се отронват и политат пожълтели листа.
А тя просто тъжи. Недокосната. Нестоплена. Мрачна и хладна. Очите й – тъжно устремени в светещите прозорци на топлите къщи.
Тя е сама. А той все скита нанякъде. Разнася въздишките й над широките полета и ги връща обратно в грохота на градския живот.

Тя заплаква привечер. Той е яростен пак.

Хората, скрити в уютните си черупки, виждат бурята навън, скършените клони. Есенният дъжд плющи отмъстително в щастливо осветените им прозорци, а острият вятър блъска ли, блъска безмилостно стъклата...

Често всичко прекалено бързо утихва. Прозорците светят после още по-празнично, а дъждът продължава тихичко да ромоли по скулите. Само вятърът изчезва в незнайна посока да търси убежище от мъглата в очите на тъжната есен.